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La puta copa de europa
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A veces no sé si está bien o está mal ser la hermana pequeña.
¿cómo lo haremos?
Los terroristas islámicos anuncian que matarán a los dos periodistas franceses secuestrados en Irak si Francia no deroga en 48 horas la ley del velo. Ya no es ni Irak, ni Palestina, ni Oriente Medio. Es un velo ilustrado y centralista. Un velo que no sirve para mucho. Y mañana, no sé que será. Pero preparénse para que sea cualquier cosa. La muerte llega desde Manhattan, Yakarta, Gaza, México, Cádiz, la Patagonia, las islas Fidji, Sry Lanka, Islandia, o Camerún, y también desde el mismo aire (no sé si en Rusia) y la propia tierra.
¿pero qué está pasando?
Barcelona, ciudad antitaurina ¿? Barcelona, ciudad pronudista ¿? Después de que nuestra alcaldía se dedique a promocionar las aptitudes literatas de Clos, ahora se ha editado un tríptico bajo la concejalía de derechos civiles, es decir, subvencionada, en el que se elogia los beneficios de ir desnudo por la calle.
En verano, igual sí (siempre me ha parecido fantástico el moreno integral), pero me imagino que en invierno debe ser un poco jodido caminar por la Gran Vía como tu madre te trajo al mundo. En todo caso, esta iniciativa no deja de ser una bocanada más del humo que se respira en la ciudad. En vez de imitar a Spencer Tunik, se podrían reinvertir los presupuestos del tríptico, o porqué no, del Fòrum, para resucitar a Camarón.
dolor
El verano que cumplí 25 años tuve mi primera infección de caries.
añoranzas
Rayos y centellas se han desprendido de mi libreta esta mañana. Entre la lluvia veía como iban cayendo algunas páginas dedicadas a tu distancia: Cuando comprendió que ella intentaba decirle cómo habían pasado las cosas -quizás lo decía ella por añadidura-, pero que ella luchaba con frío sufrimiento contra algunas palabras que habían sido algo así como depositadas en ella y que ella se esforzaba por mantener en relación con el porvenir o con algo que todavía no había pasado, a pesar de todo ya presente, a pesar de todo ya pasado, él sintió miedo por primera vez. Ante todo, él no sabía nada (y vió cuánto había deseado saber) y más tarde nunca percibiría en que momento estaría a punto de acabar. Cuál existencia resultaría de ello, seria, frívola, sin solución, sin perspectiva; en cuanto a sus relaciones con ella, una perpetua mentira." "
tic tac tic tac
Me queda una hora y cuarto para mi último examen de septiembre.
vs.
AY!
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20 líneas x 4 columnas
Noticia
Sección internacional: Funeral de los muertos de Beslan
Crónica funerales
Complementos:
Despiece Afiliación política de los terroristas
Despiece: número de muertos
Fotos en carpeta: I/3332/PiD/Examen
one question...
¿Aquí cuándo se duerme?
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Dios me tendrá que proteger
hits del verano que termina
Hay quien siente veneración máxima por algunos escritores. Llegan a seguirlos por la calle incluso. Comprensible. Es la fascinación ante la fluidez de la pluma y el verbo ocurrente y sagaz: hoy en El País Los nuevos Nuevos Mundos por Felix de Azúa o la oda del individuo que descubre el mundo frente a la contemporánea multitud que ya no tiene apenas algo que descubrir o organizar o dominar o imponer o penetrar o clasificar o explorar...
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Nine Songs
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date de alta - son dos minutos- y asimila lo que son contenidos, interactividad, usabilidad en un medio on-line
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A partir del 1 de octubre copiar CDs protegidos será considerado delito
progreso adecuadamente
Paula 6 - In Design 0
ahora
...PUEDO ANDAR DENTRO DE TÍ, PUEDO ESTAR EN TU CABEZA, Y QUE NO MIRES A NADIE NUNCA MÁS...
otra vez
De nuevo el cigarillo en la terraza de la cuarta planta. La 416. Otra vez.
ost
La banda sonora del miércoles
murphy
Si las cosas van mal, irán peor. Eso ya lo aprendí un fin de semana de agosto supuestamente plácido. En fin, que mis días de soulseek y nero burning han quedado atrás. Alguién me tendrá que contar cómo coño saco yo ahora del computer los más de doscientos discos que tengo allí.
fotos banales que salen en los diarios
El deseo de trascendencia visual es siempre mucho más poderoso que hacer políticas eficaces y efectivas desde la sombra. El poder de la imagen a veces resulta terrible, y en la mayoría de los casos, esconde intenciones hipócritas.
frustración
... DE QUE ME SIRVE INTENTARLO, TAN SIQUIERA ME VAS A ESCUCHAR...
saló de lectura
De sobras es conocido que los Ondas son los premios que Radio Barcelona (Prisa Empire) otorga a lo que considera lo más destacado del año en materia de comunicación y cultura. Por eso, los premios suelen recaer en los productos del propio Prisa Empire: es una mera cuestión de marketing. Los de El Mundo han puesto el grito en el cielo porque los de Prisa se han autoconcedido el premio al mejor tratamiento informativo por la cobertura que la cadena Ser hizo del 11-M. Pero a mí me parece más escandaloso que se lo den a los de El Canto del Loco o a Manolo García. Y es que lo de los Ondas de la música no hay por donde cogerlos, si por la pata de ese caballito volador que pesa de la ostia, o por las alas, o por la cola.
Pocos son los premios no discutidos. Recuerdo uno muy mítico a uno de los viejos lobos de la radio, un gruñón con coleta que todavía nos deleita con sus coplillas en una nueva emisora que se acaba de poner en marcha. Otro es el que le han dado este año a uno de los programas más inteligentes que la televisión pública ha parido. Los miércoles a las diez de la noche en BTV, Emilio Manzano y sus colaboradores -mi preferido, no es ningún secreto, Javier Pérez Andújar- bucean entre los libros para que el resto de los mortales, de nuevo y a pesar de los apocalípticos integrales, lleguemos a quedarnos con el tiempo un poco más miopes de tanto leer.
el final
Un día fue mi amigo pero me dejó tirada en el viaje de vuelta a Barcelona. La andorrana lo sabe. El muy desaprensivo se marchó a la francesa, sin avisar. Pensamos entonces que se quedó por Donostia haciendo nuevos amigos con quién compartir pintxos, vasos de sidra y pasión por salir a la calle con el pijama puesto. Entonces, el doctor Bárdenas me envió un mensaje diciéndome que le había visto colgado por las paredes de un bar en Zaragoza donde suenan Los Planetas. Y fue, en ese justo momento, cuando me sentí totalmente fuera de su vida. Todo el verano con él, enseñándole los rincones de mi existencia estival, viajando por veredas anódinas e intensas, efímeras, vácuas, llenas de bandas sonoras que disfrutar en horizontal. Toso eso para nada.
El caso es que el tío se largó. Y hoy por fin he llegado a la conclusión que en el fondo es un embustero. Tanto pijamita y tanta tela de araña con la que vacilar pero al final te deja tirada en mitad del viaje. Los superhéroes son así. No puedes contar con ellos porque creen que deben salvar al mundo antes que a sus colegas.
Me propuse con el inicio de las clases de Periodismo de Investigación hacer una búsqueda EXHAUSTIVA de su pasado. Intenté seguir el método Quesada para dar con algún papel que verificara mis hipótesis, pero, en vez de ello, descubrí que soy una de las personas más perezosas del planeta. Da igual. Los superhéroes no suelen dejar rastro. Sólo un par de documentos gracias a la inestimable ayuda de Zero. Lo más importante, digo, es que en el fondo los superhéroes son una pandilla de volados. Se trasvisten, salen en pijama o en calzoncillos a la calle pensando que son la salvación de este apocalíptico mundo en el que vivimos y en realidad son un grupillo de descerebrados sectarios recién salidos del frenopático que hay en Carlos III, Les Corts. A ver, ¿alguno de vosotros se ha encontrado con Silver Surfer, con el Capitán América o con Supermán? Además, de ese que se hacía llamar Superman, todos sabemos que es lo que ha sido de él...
Yo era colega de Spiderman y en ninguno de los días que estuvimos juntos se dignó a trepar por los edificios. Tan sólo el doctor Bárdenas tuvo la ocasión de verlo colgado de las paredes una noche de octubre. Al honorable trepamuros. Aunque yo sigo creyendo que fueron los efectos del Ámbar.
Documento 1
Documento 2
El Punki, verdadero superhéroe donde los haya, corrobora 100% mis cafres teorías