si nos hubiéramos conocido antes de que se me cayera el techo...
Bajaba por Mandri, detrás de unas gafas de sol enormes justo en ese momento en que la noche se apodera del día, y se ha llevado las manos a la cara, para secarse lo que he intuido lagrimones. Con esa imagen de Cris en la cabeza me he derrumbado, literalmente, al llegar a casa y he llorado más de lo que se puede llorar cuando lloras y te caes al suelo por lo intenso del lloro. Me he acordado de un texto muy bonito de Lula, que escribió anoche al llegar de los gintonics en el Pablo’s. Un texto que decía algo de un bar y de risas, de mucha ginebra y de los zapatos rotos de Mario, un dobladillo suelto y mis labios rojo sangre, de la cronista Gabriela y del grito de guerra in the moooorning. He querido ponerle banda sonora a todo ese cúmulo luminoso y me he acordado entonces de nuestra foto ojerosa en la inauguración, nuestro bautismo de fuego rodeados de señoras que no sabíamos que se convertirían en señoras que despiden un 28 de enero. ¡Cuánta ingenuidad y qué sequía de ginebra en esa noche! No como en la madrugada de ayer, donde las copas limpiaban, como sólo puede el gin, el miedo a la devastación y decepción y desilusión que se encontraba a la vuelta de la esquina. Lo limpiaban todo entre risas, mecagoendioses, widgtes, cigarrillos y espontáneas despedidas en taxis, antes de volver a casa para hundirnos en la cama y despertar con la frase rotunda de que Arcadi ha dimitido y nos ha dejado solos. Aquí queda el legado del equipo fundador. Fuimos demasiado buenos y bonitos, jamás baratos. Porque el periodismo se compra, sí, pero nosotros no estamos en venta.
